Давно я здесь не появлялась. Нет. Я не забросила дневник, не забросила творчество... не забросила ничего. Просто...
Темнее темного. Мрак.7 декабря, ночью... в 3:24... умер мой папа. Я так надеялась, что такой грусти в моем дневнике не будет и потеря работы - будет максимальным моим горем... но... 7 декабря умер папа. Умер мой папа... папа, с которого я взяла обещание, дождаться мою книгу, быть со мной в день моей свадьбы, нянчить внуков... Я... он... он умер. Ночью. Ночью. Умер.
Папа умер и... я... пока не знаю, как быть дальше. Я стараюсь собраться, меня просят собраться, а я не могу. Я пытаюсь улыбаться, пытаюсь не реветь и вроде бы получается на словах... а сама... почти не сплю, почти не ем, нервно вздрагиваю от каждого шороха и...
Позже я обязательно напишу о том, как все было. Но сейчас... я не готова... Папе было всего 56 лет. 56 лет.
Теперь я сирота. Нет ни бабушки с дедушкой, ни мамы с папой. Они ушли. Все ушли. Остался лишь старший брат, но он ведь не папа... он брат...